Tema caliente #1: "No country for old men"

Bienvenidos a una nueva sección de este grandioso blog. No, no espereis una parrafada infumable por mi parte. Eso lo dejo para otro día. Viendo la situación actual en el blog, me he animado a crear un "Post" abierto en el que todo el mundo pueda expresar su opinión sin recurrir a la página de comentarios, y poder lanzarse puyas abiertamente sin enconderse tras mezquinos anonimos. La idea no es mía originalmente, si no recuerdo mal era de nuestro querido pato. Si la propuesta funciona, podría convertirse en una sección regular que cualquier miembro de la progenie podría crear siempre que lo considerase oportuno.

Propongo unas reglas para que esto no se convierta en un caos, aunque estan abiertas a debate, claro. Cada uno que exponga su opinión en su espacio (nombres ordenados tal y como aparecen en la parte derecha del blog). ¿Como hacerlo? Cuando alguien quiera poner su opinión, que se "logee" (inicie sesión, parte superior derecha de la pantalla), y le de al lapicito que aparece en la parte superior izquierda de la entrada. Luego que escriba lo que quiera en su sección, y para finalizar que le de a "publicar entrada". Todo muy sencillo.

De esta manera todos podremos comprobar las grandes diferencias de opinión en cada tema y, porque no decirlo, las hosti*s que los miembros de la progenie se mandan entre si.

El primer tema caliente, como no, es:

No country for old men

• Suegra del señor oscuro del mal

Me pongo serio y dejo mi papel suegril para otra ocasión. La pelicula está bien realizada, tal y como cabe esperar en una producción de este estilo. Las interpretaciones son correctas que no sobresalientes, el papel de Bardem es muy agradecido como el papel de todo psicópata, y más en esta pelicula, donde queda en el recuerdo del vidente escenas como la del segundo asesinato, el arma que lleva, la escena de la cura o el mismo final. Que quede en la memoria o significa que sea magnifico, en este caso significa que sobresale del resto de la pelicula.Tomy Lee Jones, un actor que siempre cumple, que puede que no sea el actor preferido de nadie pero que seguro todo el mundo agradece ver en pantalla, hace un papel tan vacio como el alma del que escribió el guión.... y el protagonista(Josh Brolin) a quien le importa su historia, sinceramente, el protagonista de la peli no es el protagonista en realidad. La pelicula es lenta, lenta,lenta muy lenta. Los diálogos, en otras peliculas de los Cohen, redondos y con chispa, aquí suenan a puestos con calzador y con la necesidad de acentuar un estilo cansino y que no deja el regustillo a natural que, como ya he dicho, dejan en otras grandes peliculas suyas. La historia hace aguas por todas partes y las escenas metidas por el medio para marcar la personalidad de los personajes son pobres, encuadradas dentro de la historia(la del tendero podía haber sido una gran escena.... pero a mi me parece una estupidez solemne de cojones) ¿dónde está el ritmo? ¿dónde está la gracia? ¿tienes que sentir algo viendo esta pelicula? miedo, intriga... ¿qué sensación deja? Eso se resume con una palabra que hace que la gente corra de las salas de cine: ABURRIMIENTO.

• Planta en un tiesto

[Como suele ser habitual, la Planta en un tiesto todavía NO ha visto la película. En mi defensa diré que no llegó a los cines de Pontevedra, forzándome a ver "Monstruoso" en su lugar (que me gustó, aunque fuese corta de narices).] Ya la ví: aquí está mi opinión.

Antes de nada debo dejar una cosa bien clara: la película me gustó. También quiero dejar otra cosa clara: la película me decepcionó bastante. ¿Merecedora de alabanzas? Quizás ¿Merecedora de un oscar? En absoluto.
Es una película con un ritmo lento. Me gustan las películas con ritmo lento. Hoy en día hay muchas películas que parecen videoclips de la MTV, y que si tienen planos de más de tres segundos ya puedes darte por satisfecho. Me gustan las películas con una cadencia más pausada, más clásica. Eso sí, también hay hoy en día una variante de cine con un concepto mal entendido del cine lento. A veces no hacen falta planos de diez segundos, a veces se requiere ritmo, y a veces no hacen falta escenas enteras. No country... me parece una película innecesariamente lenta. Vale, entiendo porque es así, y lo que quiere dar a entender, pero no me parece justificado. Hay secuencias enteras de tal lentitud que directamente afirmo que están mal montadas y punto. No quiero ver un plano de cinco segundos de un perro muerto para saber que está muerto (soy un experto en perros muertos). Tampoco ver a un tío mirando por un rifle, cambiándose una camisa con sangre o a Woody Harrelson buscando una maleta durante un minuto entero. ¡Por Dios, síntesis! Pero luego, en la escena en la que le pasa "eso" a uno de los protas en el motel, directamente ni se ve lo que ocurre. ¿Pero esto que es? Me parece demasiado arbitrario y sin demasiado sentido.
Las actuaciones muy buenas, y Bardem realmente se come la pantalla. Su oscar ha estado muy merecido. No entiendo sin embargo el personaje de Tommy Lee Jones. La primera parte de la pelicula no tiene función en la trama en absoluto, salvo de contrapunto cómico de su ayudante, y luego de repente es el protagonista, en un final muy, muy traído por los pelos y que puede significar cualquier cosa, vete tu a saber. Muchas veces un final anticlimático es de agradecer y esta bien, pero a mi juicio aquí no esta muy bien traído. Un mensaje tan simple como "las cosas antes no eran así, ahora ya no se entiende nada, me retiro" no justifica la película.
Debo reconocer, y me duele, que si la película no la hubieran hecho los hermanos Coen, seguramente diría directamente que el final de la película es una mierda. Pero diré simplemente que es extraño, y no muy climático.
En resumen, una buena película, pero nada más.

• Paiaso de asalto

Corto e pego...

[Por certo by the way, xa vin "Non é pais para vellos" e, pese a que me estaba gustando moito (aínda que é certo que ten un transcurrir tranquilo e sosegado), recalco MOITO, os vinte minutos finais dende que morre un dos protas parécenme estúpidos, oníricos, insoportables, innecesarios, matrixreloaded, eméticos... Olo!]

Non estou dacordo coas sempre mezquinas palabras da Suegra Quentodosemete, a historia do protagonista paréceme moi interesante e é, sen dúbida, o que me mantivo enganchado á película. Moito máis aburrido e falto de interés preséntaseme o personaxe de Tomy Lee, que gracias a el e aos seus vinte minutos finais, fixeron que a película gañásese a valoración de Nonvolververenbrevelargo.

*0lo -> contrario de lol!

• Medusa

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• Manubrio de ébano

Por fin he visto la película que tantos comentarios ha generado. Mi opinión personal es que está bien, sin más. Para mí decir que está bien equivale a reconocer que me entretuvo pero que no me pareció una gran película por el simple hecho de que no me transmitió demasiado, no me hizo sentir nada especial. No pienso volver a verla nunca más, y lo único que recordaré dentro de tres días (más allá sólo el título para precisamente no volver a verla) será el personaje de Bardem. Prefiero ver películas que son quizás peores y con actuaciones incluso malas pero que me transmiten algo. Ya sabéis todos a qué tipo de obras me refiero.

Está claro que la trama "al estilo tradicional" no es gran cosa y se acaba cuando Brad de los Goonies está a punto de beberse unas birras con la tipa del motel, pero no por esto creo que la película sea mala. Los últimos 20 minutos no contribuyen a un final climático pero para mí esto no es algo criticable per se. No espero que una película necesariamente me ofrezca una historia en la que todos los cabos están bien atados y desenmarañados y es por esto por lo que las grandes superproducciones que tanto hacen disfrutar a la camada no me suelen llamar, pues ya sabes todo lo que va a suceder después de ver el trailer o leer la frasecilla-gancho comercial de turno. Indiana Jones va a conseguir la joya y se salvará tras todas esas peripecias que los guionistas han ideado de manera totalmente increíble y artificial. La Isla de Fuego tenía mucha más emoción, siempre había héroes capullos que te arrojaban la bola de fuego cuando a punto estabas de subirte a la chalupa salvadora. Esos maravillosos dados... ¡UN 1, BOLA DE FUEGO...! Como he comentado con Suegra y Planta en nuestras correrías nocturnas, sólo puedo disfrutar de ese tipo de cine si ya lo vi antes de 1999, por poner un año. No quiero más blockbusters post siglo XX. Puede haber excepciones, pero ahora no me acuerdo de ninguna.

Y No country... me entretuvo, no por la trama sino por los escenarios, algunos personajes y secuencias, y por la grata santa compaña de la planta carnívora, que no pudo evitar la risa sádica de quien goza con las desgracias ajenas, en este caso, de varios cánidos con un nefasto destino. "Malnacidos!, hasta han matado a los perros!" Alguien que todos conocéis me dijo una vez: "Odio ós cans. Son os animais máis sanguinarios" "¿Cómo?????" "Sí, porque son o mellor amigo do home". La planta es claramente un ser pacifista, una ramita de olivo en el pico de la peace dove, y por eso ríe cuando un perrillo que nada que te cagas es fulminado por Brad. Precisamente algo que disfruté de la peli fueron las imágenes de los cadáveres, me parecieron naturales y bastante impactantes. Sin tener experiencia, diría que realistas. Y el hecho de que en una película mueran perros ya me parece que la hace interesante, aunque sólo sea porque se cuentan con los muñones los ejemplos de escenas de este tipo. Todo sea por la sensación. Algo así dijo Lord Byron, que claro está puede decir misa... "The aim of human life is to feel, even though in pain".

¡Cómo molan los moteles norteamericanos! Boas noites a todos

• Elemental de moco

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• Cosa del pajar

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¿Es tonto o toma drogas?

De verdad, ¿no seriais capaces de votar al PP por llevarle la contraria? Esto es precisamente todo lo que yo odio, ese asqueroso despotismo pedante y guay. Y es que siempre me pregunto lo mismo ¿qué pasaria si esto lo hace otra persona diciendo justamente lo contrario?


A mi la verdad, este hombre jamás me ha gustado,normalmente me ha cuasado indiferencia, pero de aquí a unos años me resulta profundamente vomitivo. Ha sufrido el sindrome de la lamida de huevos. A él, al igual que al tomate, le dijeron aquello de "su progama es una mierda... pero que listo es Sardá" "¡qué producto tan bueno es crónicas marcianas!" La realidad es que tenía exito porque sacaba tetas y carne a lo bestia en pantalla. Sardá no es listo, Sardá hizo que la tele se fuera a la mierda más profunda(seguramente si él no hubiera exitido, la TV se hubiera ido a la mierda igualmente)

El caballero

[...]Las cicatrices de mi cara se cierran por costumbre, la barba está descuidada y es blanca. El pelo sucio, la armadura hundida y la capa, antes impecable terciopelo carmesí, ahora ajada y deshilachada no aporta dignidad alguna.
Veo el reflejo en el agua y no veo al líder que debe llevar a su pueblo a la más importante victoria. Veo a un hombre derrotado que ha cometido tremendas atrocidades y que ahora llevará a un grupo de delincuentes, y de niños, y de ancianos contra el mayor ejército que ha conocido nuestra era.

Frío. Ha entrado mi lugarteniente en la tienda.

- Señor, un emisario
- ¡¡¿Qué?!!
- Ha aparecido entre la bruma matinal, nadie lo ha visto llegar.
- ¡Imposible! Escogimos este emplazamiento porque…
- Si señor, porque no lo conocían.

Me abro paso y salgo de la tienda precipitadamente. Mis tropas en silencio se levantan de las hogueras en donde se arremolinan tapados con lo que tienen a mano, y hacen pasillo al emisario que monta una majestuosa bestia, más grande que ninguna que yo haya visto. Tras de si la niebla oculta las montañas y picos que nos rodean, y yo creía, nos hacían inaccesibles.

Aquí precisamente se dice que nuestro pueblo comenzó su dominio sobre estas tierras. 1.000 años de progreso, 1.000 años de cultura, 1.000 años de continua lucha para mantener la libertad e independencia. 13 estandartes rotos y desgastados ondean al viento, recuerdo de las 13 familias que se unieron hace ya tanto tiempo. Los restos pedregosos de lo que parece haber sido un gran templo yacen esparcidos por todo el campamento. No puedo evitar pensar que el destino ha querido que donde todo empezó ahora puede acabar.

El emisario es un soldado digno. Armadura de resplandeciente nácar, con un enorme pájaro dorado en el pecho, con las alas abiertas. Un yelmo que le cubre toda la cara, salvo la boca y el mentón, dos medias lunas a la altura de los ojos y una cresta roja, que en seguida me doy cuenta es de pluma de Tulo, animal exótico y difícil de cazar. Bellas monturas decoradas lleva el pura sangre sobre el que se presenta. Reparo en que el animal respira con normalidad, no está cansado, a pesar de que el aire sale de su hocico con potencia pues es por el frío. Están cerca.

- ¿Quién es vuestro líder?

Mis hombres, sucios y harapientos, desnutridos despojos de nuestro pueblo, se van acercando al elegante animal. Y yo me pongo frente a él. Baja de su caballo y el emisario parece más alto, más fuerte y más digno que yo mismo. Tanto es así, que aún estando frente a frente él no reconoce quien comanda el ejército enemigo, y así vuelve a gritar “¿Quién es vuestro líder?”
- Yo soy.- digo con voz grave

Le indico el camino a mi tienda y allí con copa de panda en la mano comenzamos a hablar.

- La batalla no tiene porque celebrarse- dice el emisario a la vez que se quita el yelmo y da buena cuenta de su copa.
- Debo entender que os retirareis a vuestras tierras y tu, soldado, vienes a pedir disculpas por vuestras incursiones.
- He cabalgado con las huestes de Jeffar desde la batalla de Frammé. Vuestro ejército era fuerte y bien preparado, pero no hizo resistencia. Ahora hay 10.000 soldados bien pertrechados en el Valle de Kir´Gol esperando que regrese, y vos sois un grupo de niños y ancianos hambrientos que a penas pueden levantar un acero capaz de hundir nuestras armaduras.
- Yo nací, crecí y viví en Frammé. Luché en aquella batalla y cuando rompisteis nuestras líneas, corrí a mi casa y con este cuchillo (sacando una daga manchada de sangre del cinto) corté el cuello de mi esposa y mis tres hijos. Lo hice entonces para que no cayeran en vuestras manos, y ahora crees que voy a renunciar a la lucha por temor a dar la vida de estas gentes. Vienes aquí, a tierra sagrada e insultas a mi pueblo. Me insultas a mí.

Con mi mano izquierda agarro su cuello y él sorprendido no sabe defenderse. Suelta su copa e intenta apartar mi mano, pero no puede. Lo arrastro hasta uno de los antiguos estandartes, el de la familia Frammé y allí paso la daga por su cuello e intenta moverse pero lo inmovilizo y así muere lentamente. Clavo mi daga en su nuez y cojo un pequeño cesto de mimbre y alzo mi voz para decir.
- ¡Metedlo aquí dentro, después atadlo a su caballo!

Un joven de no más 8 años pregunta sorprendido “¿Cómo meterlo ahí?” pero no hizo falta respuesta pues los más antiguos sabían lo que hacer. Como animales hambrientos, gruñendo y gritando comenzaron a despedazar el cuerpo.

- Marcharemos hoy y los cogeremos por sorpresa, pues el lugar de la batalla nos es propicio.

Y con las primeras luces de la mañana partimos hacia el valle de Kir´Gol.

El viaje es penoso, aunque el camino es retorcido y no preparado para una gran marcha, ese no es el problema. Los más fuertes marchamos a pie, padeciendo frío intenso y los cortes en los pies. Los débiles montan en los caballos, de dos en dos, y cansan a los animales. La caminata es lenta y donde deberíamos haber llegado en un día, llegamos en dos.
Pasamos la noche en la colina de Connery y allí, con la luz de las hogueras miro los bellos bosques del sur y mi corazón se encoge pues contemplo el coste de un inútil esfuerzo. Tiempo atrás creímos buena idea quemar los bosques en plena batalla. Murieron miles de nuestros hombres, irremplazable pérdida, tanto como los propios bosques, ellos perdieron más soldados. Pero el enemigo se repone y envía más hombres y más hombres.
El valle de Kir´Gol está a menos de medio día de viaje pero prefiero dar un rodeo y llegar por un camino menos favorable. Temo a los vigías. Otros dos días de frío, hambre, cansancio… pero con satisfactoria recompensa.

Mi lugarteniente y yo marchamos hacia el valle sin ser vistos y analizamos sus posiciones. Sin duda son débiles por el norte. El valle tiene una pendiente pronunciada desde donde su defensa sería complicada.

Llegamos al campamento y allí, con la primera luz hablo a mis hombres.

- Los arqueros irán por el oeste y soltarán a nuestro “prisionero”. Cuando sus hombres estén atentos a tal visita, lanzaremos troncos incendiarios por la colina del norte, tras ellos irán hombres armados con espada corta y cargaran rápido sobre los desconcertados invasores. Luego se replegarán tan rápido como puedan. El enemigo los perseguirá y será el momento de los arqueros que apuntarán a sus espaldas. A la llamada del cuerno cargaremos con la caballería colina abajo y a la doble señal del cuerno todos los demás cargarán a muerte hasta el centro de su campamento. ¡Muerte al enemigo!
- ¡Muerte al enemigo!- dijeron todos a la vez
- ¡Muerte al invasor!
- ¡Muerte al invasor!- respondieron
- Descansad y comed bien, cuando el sol este en lo más alto emprenderemos el camino.


Y así fue. Llegando al valle arrastramos diez grandes troncos y los rociamos con oleos. Tras ellos estaban preparados los más débiles. Los miré con ojos firmes, intentando convencerlos de que serían capaces de hacer su trabajo, pero en mi interior sabía que no tenían opción alguna. Los supervivientes a la envestida morirían en la huida. Eran varios cientos de niños y ancianos…. Los había elegido para esta labor pues eran cebo y nada más. Eran débiles y lentos. No servirían en la lucha. Para la carga reservaba a los pocos soldados que me quedaban y los delincuentes, aunque sin disciplina, confiaba en que sabrían defenderse.

Los arqueros habían llegado y estando todos en nuestros puestos soltaron el caballo del negociador. Atado con cuerda y dentro de una cesta iban sus restos. Pronto dos soldados dieron la alarma y se arremolinaron unas decenas cerca del caballo. Fue ese el momento de soltar los troncos ardiendo, que nos servirían de protección y destruirían sus defensas…. Pero el enemigo estaba preparado. Tan pronto como soltamos los troncos y nuestros hombres corrieron tras ellos, la colina que bajaba al valle comenzó a arder. Un infierno que condenó a muerte dolorosa a nuestros hombres. Ellos esperaban que entráramos por allí. Ordené que el cuerno sonara tres veces, lo cual quería decir: “A la carga!”

Un caos. Nuestros arqueros se dispersaron y comenzaron a disparar a objetivos móviles, sin causar a penas daño. Soldados de Jeffar estaban ocultos en copas de árboles y fueron dándoles caza sin mayor problema. Nuestra caballería tuvo que dar rodeo, pues los caballos escapaban con buen criterio del fuego. Unos fueron por la izquierda y otros por la derecha. La caballería dividida no era fuerte, y aunque avanzaron algunos hasta casi el centro de su campamento, todos acabaron por los suelos. Los demás cargamos en pequeños grupos y fui viendo como mis peores temores se iban cumpliendo. No éramos rivales. Mis hombres golpeaban sin fuerza ni arte. A penas eran capaces de golpear a los soldados de Jeffar y cuando lo hacían, lo hacían sin causar daño.

Con mis dos espadas me abría paso entre alguna llama, el humo y muchos enemigos. Conocía bien sus armaduras y donde estaban sus puntos débiles. Atacaba con mano izquierda los muslos y cuando la sangre explotaba como el agua de una fuente, aprovechaba y les rebanaba el cuello. Los soldados atacaban todos con el mismo estilo. Sus movimientos eran siempre los mismos. Los conocía bien y rara vez me sorprendían. Cuando un soldado atacaba siempre lo hacía directo a la cabeza, les paraba el golpe con mano derecha y con la izquierda cruzaba la espada y la hundía en la axila, soltaban su arma y quedaban a mi merced.
Pero aunque la ira asesina brillaba en mis ojos y me sentía capaz de acabar con su ejercito yo solo, soldados y más soldados se empezaron a poner en mi camino y mientras estaban frente a mi pude con ellos, pero pronto empezaron a aparecer también por los costados y por la espalda, Me zafé de uno, de dos, de tres, de cuatro, de cinco soldados casi al mismo tiempo…. Hasta que una lanza atravesó mi coraza desde la espalda hasta el pecho y la veo salir y aunque la sangre brota no siento dolor. Las fuerzas me abandonan y los soldados se abalanzan sobre mi clavándome sus espadas hasta la oscuridad .


Por mis ojos entra toda la claridad del universo. Una luz inconmensurable que transmite paz y tranquilidad. Sin noción alguna del tiempo no puedo decir cuanto tardo en volver la oscuridad, pero sin duda lo hago, pues comienzo a rodear la luz hasta fijar un túnel que me invita a caminar. Allí voy y habiéndolo cruzado, me encuentro con un puente de piedra. Rodeado por nubes, comienzo a caminar y tan cierto es como que al principio me siento a gusto como que cada paso que doy me siento peor y la angustia se apodera de mi alma. Mas no puedo parar de avanzar. Las nubes, antes blancas tornan negras, y el camino era cada vez más sinuoso y retorcido. Descontroladas rachas de viento me empujan a los extremos del camino. Aún así llego a ver el final del puente. Un campo verde se extendía inmenso tras la última piedra. Pero el puente se estrecha más y más y cuando estiro mi mano para tocar la hierba caigo al abismo.

Cruzo las nubes negras, rayos, granizo y lluvia. Una caída veloz y lenta a la vez en la que pude reconocer el campo de batalla donde mi cuerpo yace desangrado. Y sobre él caigo y en el mismo momento del impacto… la oscuridad vuelve.


Espero tiempo y dentro de la oscuridad comienzo a oír cánticos lejanos. Emprendo el camino y me siento dentro de una selva oscura. Bajo mis pies desnudos siento tierra, ramas, hojas muertas. Una brisa maligna mueve los ramales de árboles y plantas a mi alrededor. Pasa tiempo y al fin veo al fondo una vieja y destartalada puerta gris donde después veo que reza “Dejad aquí toda esperanza” en una lengua antigua. Un resplandor rojo se escapa por entre sus rendijas. A medida que me acerco la sensación de no estar solo se hace más intensa y los cánticos, que me acompañaron en todo el camino, más sonoros. Dan miedo.
Estando delante de la puerta y con el resplandor rojo iluminando la oscuridad, comienzan a aparecer hombres desde lo profundo de la selva negra. Cantan cada vez más alto y me rodean. Me sobresalta cuando uno me toca y lo miro con sorpresa. No tiene ojos. En ese momento, por otro lado, me muerden. Me zafo, pero son demasiados y aunque empujo a unos, otros llegan y me muerden. Muerden y canturrean.
La puerta se abre y en ese instante paran. El calor golpea con una fuerza grotesca y el resplandor rojo lo ilumina todo. Paran de cantar y gritan desagradablemente. Corren despavoridos hacía la selva.
Un viejo penoso, enclenque, débil y cínico se aproxima y con su boca desdentada dice “No entres” pero yo, con desprecio y seguridad, le golpeo. Estando en el suelo se convierte en un gran guerrero; de barbas negras y onduladas, ojos saltones y cabeza arrugada. Gran fuerza y estatura, She´ol se llamaba, después lo supe. Con un golpe con el canto de su espada me introduce en la caverna.
Y heme aquí ante la eternidad y todo aquello que siempre temí aquí estaba.

La caverna es profunda y en ella fuego, humo, olor a azufre, gritos y llantos, crujir de dientes. Por doquier cuerpos retorciéndose de dolor, gente desnuda corriendo sin sentido corriendo entre las llamas de fuego, gritan y se pelean. Cuando uno cae al suelo todos se acercan a morderlo.
Aves de rapiña manipulan sierras oxidadas y cortan extremidades una y otra vez. Chacales y cuervos mordisquean los miembros cercenados.
Hay hombres atados de pies y manos con las entrañas de otros, y una fiera burlona acerca y aleja agujas a los ojos para hundirlas al final con malicia. Sucias tenazas arrancan dientes y suenan al igual desgarradores gritos e insoportables carcajadas.
Mujeres atadas a postes sufren el dolor del fuego, pero su carne no se consume.
Mentirosos tienen la boca sujeta con ganchos y con cucharones los sátiros vierten lava en su interior.
Y todos consumidos por un gran sufrimiento y cuanto más luchan más sufren.

Y al final de la caverna hay dos estancias. Una oscura, la otra más.
A la oscura llegan carros arrastrados por bestias peludas y cornamentadas que llevan cuerpos ya putrefactos, llenos de gusanos y cadavéricos. Los ponen en un púlpito y con cientos de cuchillos dentados los perforan hasta formar una masa sanguinolenta que se distribuye por toda la caverna.

En la otra es donde acaban las almas que ya se han desprendido de sus cuerpos. Al principio lloran y se quejan, torturadas por el paso del tiempo. Pero luego, aburridas, simplemente están.

Y ese es mi destino.

[...]

Futbol

Si hoy va de futbol, ese deporte que toda la progenie ama, especialmente los miembros de la progesía(sólo aguanté dicisiete palabras antes de usarla-usarla sin sentido ni motivo aparente por cierto-)

¡Qué grande es el futbol! Desde mi rebelde adolescencia me aparté definitivamente de este asqueroso deporte y todo lo que significa. Desde los que lo practican hasta los que lo ven, todos y cada uno de ellos sufren taras importantes. La grosería y la maleducación, los gritos y los insultos, los malos humos y el tabaco. Todo ello es el futbol. ¿Alguien ha visto a algún no turco escupir en algún deporte que no sea futbol? ¿Por qué los futbolistas se rascan constantemente la entrepierna?¿por qué los que adoran el futbol se rascan la entrepierna mientras ven futbol? En veinte años de baloncesto jamás he sentido la necesidad de rascarme constantemente la entrepierna en medio de un partido. Tampoco he visto a nadie, no turco, escupir en una cancha de baloncesto(al suelo, a otro jugador de vez en cuando- pero mucho menos que en el futbol).

Fijénse que esto va más allá de la simple anécdota. Cuando nos ponen los "deportes"en el telediario(eso da para otro tema, ¿por qué en todos los telediarios hay deportes? ¿por qué es una sección permanente? sólo debería haber deportes cuando hay noticias interesantes, digo yo. Bueno, y ya no comento nada de la diversidad de temas) pues a lo que iba, fijénse en los deportes del telediario y verán con total naturalidad cuando al hablar de cualquier jugador, nos lo ponen o escupiendo, o gritando o rascandose.... ¡se imaginan al ministro de economía en medio de una noticia escupiendo en medio de la calle! o aburrido en una sesión parlamentaria con las manos en la masa.

¿Por qué nadie despide al responsable de poner las imagenes cuando aparece un jugador en medio de un entrenamiento escupiendo un gran lapo asqueroso al mismo suelo donde dentro de diez minutos se va a tirar finjiendo una lesión? Y quiero seguir enlazando temas porque desde luego los futboleros son la gente más debil del planeta. SOn los únicos que se caen cuando los agarran, y se llevan las manos a la cara cuando les duele la pierna, y son también los únicos a los que el agua les cura todo.

Bueno esto es una breve letanía de grandes verdades innegables, que he puesto a modo de presentación del siguiente grupo de fotos. He buscado el video, pero está censurado. Bien, guay, mola,mola,todo bien, guay . Eduardo Silva controla la bola en el último partido del Arsenal. (la siguiente foto no la miréis.... no la miréis.....)

... ¡la mirásteis pillines! aggggggg! Eduardo sufre una entrada de un defensa gañán. Eso que se ve saliendo de la bota, si, es su hueso.

La terrible entrada ha dejado terribles secuelas. Y el gañán en cuestión está satisfecho. La gente verá la entrada y se echará las manos a la cabeza, nadie reparará en la actitud triunfal del cazador al derrivar al cervatillo. Al gañán solo le falta enseñar sus testiculos y ponerse a bailar desnudo en un ritual propio del celo de un macho cabrio. Fijaros en su cara de satisfacción.
En fin, al final el cafre ese dirá algún tópico futbolero de esos "iba al balón" o "está fingiendo, sácale targeta por tirarse!" Dos días después presionado por la estúpida prensa llamará al jugador del arsenal por telefono y le pedirá perdón, y ambos dirán aquello de "cosas del futbol" o "el futbol es así" uggggggggg!

The Perry Bible Fellowship

Antes de dedicarme a escribir una entrada más extensa sobre algo más interesante (a ver si escribo sobre la DS de una vez) una breve entrada que cae dentro del territorio de las recomendaciones web.

La página en cuestión es Perry Fellowship Bible, una página Web de humor muy particular. Se trata de la página personal de un dibujante, Nicholas Gurewitch, que todas las semanas desde hace ya bastante tiempo publica una tira cómica muy breve, normalmente tan solo de dos o tres viñetas. Se trata de un humor muy particular. La Wikipedia lo define, muy acertadamente, como un humor donde se combinan imágenes y motivos infantiles y/o fantásticos con elementos de lo más variopinto, desde lo absurdo, al sexo, a lo macabro, a la violencia, el suicidio y la muerte. El resultado es, al menos en mi opinión, desternillante, si bien se trata de un humor muy particular que puede no gustar a todo el mundo, igual que no todo el mundo disfruta del humor de los Monty Python, de Faemino y Cansado o la Hora Chanante, sin tener que ser necesariamente comparable a esta página en cuestión.

El estilo del comic cambia desde lo esquemático y simplista, a lo elaborado y barroco, y a lo colorista y fantástico. El humor es ingenioso e inteligente, aunque yo siempre he tenido una inclinación hacia el humor absurdo, por lo que puede que no sea del agrado de todos. He aquí una selección de algunas de las tiras: